Abra que eu quero ver esse céu azuuuuuul
Abra que eu quero olhar esse mar do suuuuul
Abra que eu quero voar o mais alto que eu puder
Um dia eu vou sair
Vou morar no aaaaaaaaaaar

Acordei calma e percebi que a da noite anterior foi uma das decisões mais acertadas que já havia tomado.

Joaquim:

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés.  Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

Se o Universo me der  uma nova chance, vou tentar aproveitá-la melhor. Prometo.

Enquanto ela não chega, inventamos a vida. Inventamos uma vida profissional, outra pessoal, inventamos o lazer e também alguns momentos falando amenidades à beira de uma cama de hospital. “Marcio é um nome bonito, eu gosto de Marcio”, “Eu gosto do Marcio, vó”. Sorriso.  E de novo aquele silêncio exigente e incansável.

Estava secando o cabelo com o secador, quando uma pergunta me trouxe de volta dos meus devaneios: “Você lava o cabelo todo dia?”. A cara de espanto e de nojo (ah, as ironias do universo…) da moça quase me deixaram constrangida. Não me custaram nem dois segundos pra me dar conta de que rolava uma inversão de valores pesada ali. Dos meus valores, pelo menos. Quer dizer, a moça em questão havia corrido durante meia hora, tanto quanto eu, umas duas ou três esteiras pra esquerda. E ela não tinha lavado o cabelo, tomou banho apenas. E estamos falando de um dia em que às 06h15 fazia 26 ºC. A resposta estava prontinha, na ponta da língua: “Sim, lavo o cabelo todos os dias em que suo muito, como na aula de hoje. Não consigo ficar com a cabeça e o cabelo suados”. Ela não gostou muito da resposta. E justamente por isso, me deu vontade de responder: “Eu acho você porca por ficar com o cabelo suado só pra não perder a chapinha, mas eu guardo isso pra mim, não preciso ficar te falando”. [Sorriso simpático] Deixei pra lá. Cada um com as suas manias e hábitos de higiene.

E foi então que minha conquista ficou ainda mais especial: consegui completar os 5 km e com bons hábitos de higiene. Obrigada, universo.